J’ai 62 ans, toujours employé comme fonctionnaire et je vis seul. Le masquage, le lavage des mains et la désinfection sont devenus des rituels stylisés, facilement inversés. Si quelque chose a changé de façon permanente, c’est mon point de vue sur ma propre vie sociale.

Dans les temps anciens, des interactions régulières avec des collègues, des voisins, des amis et quelques parents m’ont empêché de ressentir la douleur de la solitude. Je me suis moqué des allusions occasionnelles au fait que j’étais peut-être un peu trop autonome.

J’aime ma propre entreprise et même si je n’en fais pas la publicité, j’attends souvent avec impatience de longs week-ends et vacances pour satisfaire mon besoin introverti de recharger la batterie. Mais même pour moi, un an de solitude a été un défi.

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J’ai appris à quel point même les personnes que vous ne connaissez pas bien peuvent devenir importantes en cas de crise. Le simple fait de remarquer l’un des habitués de mon paysage peut me donner un coup de pouce, comme le gamin du coin qui travaille dans un magasin de costumes.

Depuis plusieurs années, je l’ai parfois aperçu debout à côté de sa voiture, fumant une dernière cigarette avant de se rendre au travail, habillé à chaque fois comme un personnage différent (un poulet, un vampire). J’avais l’habitude de secouer la tête avec embarras pour lui. Maintenant, je me sens étrangement sympathique et aussi rassuré qu’il y a encore une certaine normalité dans le monde parce qu’il n’a apparemment pas perdu son emploi.

Ou cette jeune femme qui a emménagé dans l’unité au fond de la salle que je considérais comme une nuisance, avec ses invitations idiotes à la rejoindre pour une margarita le vendredi après-midi. Sa gentillesse a été une bouée de sauvetage pour moi cette année.

Sans le bruit du brouhaha habituel pour me distraire, je suis devenu douloureusement conscient, et franchement, terrifié, de la maigreur et de la fragilité de mon réseau social. Je dépends trop de trop peu de monde. Je me surprends à essayer de prévoir ce que ce sera quand mon travail sera dans le rétroviseur, plus de membres de la famille décèdent et des amis déménagent pour être proches de leurs enfants.

Ma vie deviendra-t-elle comme un week-end sans fin à regarder la télévision, lire, envoyer des courriels, un Zoom ZM occasionnel,
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appel, projets à la maison… un peu comme, euh, maintenant?

Au moment où j’écris ceci – je touche du bois – j’ai pu faire les ajustements nécessaires pour que ma vie continue de fonctionner et personne près de moi n’est tombé malade ou a perdu son emploi. Cet aperçu désagréable de la retraite est peut-être encore plus chanceux.

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Grâce à la pandémie, j’ai trouvé ma prochaine mission, qui est d’intégrer une certaine redondance dans mon système de soutien, en commençant MAINTENANT. J’espère que ma prochaine soumission portera sur ce processus et sur la façon dont je réussis à sauver ma propre vie.

Auteur Cindy Andersen: Je suis une femme de 62 ans, divorcée depuis longtemps, toujours employée à temps plein. Deux gros chats m’ont laissé vivre avec eux dans un condo près du centre-ville de Denver. J’ai l’intention de prendre ma retraite dans 8 à 10 ans et d’ici là, je dois m’intégrer dans une vie sociale – y compris des rencontres occasionnelles – autour de mon travail en rédigeant des contrats pour le gouvernement fédéral.

Cet essai fait partie de Telling Our Stories: Reflections on the Pandemic. Nous avons invité les lecteurs à partager leurs expériences de l’année écoulée et avons sélectionné 12 essais à publier sur Next Avenue. Lis la collection complète.

Cet article est réimprimé avec l’autorisation de NextAvenue.org, © 2021 Twin Cities Public Television, Inc. Tous droits réservés.

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